Всегда, в любое время года,
Мы о своей любви мечтаем.
Совсем дождей не замечаем,
Поэзии в угоду...
Стихи, как яркие зарницы,
Мелькают в тёмных небесах.
И собираем мы в стихах
Любви крупицы...
Надеемся опять на чудо,
Что обязательно вернётся,
Та нежность, что Мечтой зовётся,
Другой у нас уже не будет.