приходит дождь поговорить со мной,
когда слова безвыходны, непрочны.
листы, тряхнув передполётной хной,
язвительно шуршат об одиночках,
не ценящих ранимейших натур,
сентиментальных в проливном участье…
да, желторотые, одна из дур,
изрядно побелевшей шалой масти,
на лоджии окуривает дождь,
дым выдыхая в шепчущие струи,
несущие небесную, но ложь,
о добром-нежном-вечном.
и кукуя
безгласо из раскрытого окна,
рифмует «капля-шмакля» по канону
всевозрастных незнаек.
не нужна
оглохшим небетховенам канцона -
лирический «кап-кап» в объятья луж,
пожизненно смотрящих только в небо
(вот однолюбки!).
сказочкам для клуш
по осени не верить - рябье кредо.
посчитаны цыплята и грехи,
всё роздано - от альфы до омелы.
и разучилась я писать стихи,
а, может, никогда и не умела…
22.09.2017