Я - пёстрый поплавок на глади толп,
Чей дом – без стен, чья цепь звенит без звеньев,
Аз есмь скиталец, оседлавший столп,
Канатоходец общих одобрений.
А ты, кто в плоский пялится экран,
Кто ищет ткань, подобную руну,-
Не соскобли рубцы со свежих ран,
Не повреди последнюю струну.
Пока начало не пришло к концу,
И зелень прёт - упрёком сухостою,
Айда молиться новому Творцу,
Еще не допридуманному мною!
Вот Он, нагнувшись, треплет за ушко
Прообраз пса, покрытый рыжим мехом...
Летим к нему,- ведь только у него
Все наши души – ласточки под стрехой.
Пошлет назад? Да хоть бы и в Сибирь,
Но чтобы вместе: в радости и в горе.
Я знаю страны, где растёт имбирь,
Я помню страны, где цветёт цикорий.