Все дороги, куда бы не вились, приводят к морю,
А соленому или пресному - все равно.
Все пороги обитые лбом, не разделят горя
Постороннего, как в некачественном кино.
Говорят, что у каждого свой перекрестный камень
От которого и петляет тернистый путь.
Гоголят не считают, их в наволочки щипают,
На которых потом без памяти не уснуть.
Все дороги ведут к воде из которой вышли,
И к которой стремимся, отращивая хвосты.
Все отроги покрытые пеной цветущей вишни,
Нависают, как брови над зенками суеты.
Если б знали мы в коей степени там не важно
То, что кажется чем-то значимым, то зверьем ,
Мы ушли бы степями к комкам облаков бумажным,
Мы читали бы их пергаменты без времен.
Отчего это всё изовралось, что с нами было?
От того ли, что спорно счастие на земле?
А от отчего оторвалось да и уплыло,
Чтоб вернутся к потухшим угольям и золе.
На взопрешей подушке следы беспокойной ночи,
На щеке кристалической соли морской следы,
Если б знали мы в коей степени всё растопчем,
Мы могли бы стать человеками - я и ты?
Утки ловят рыбешку, растут валуны в распадках,
Выбирают иваны из трех вариантов ложь.
Бог снимает очки, кладет в облака закладку,
Море катит валы и кажется, что живешь.