я запихиваю в себя стихи о самом родном,
но сегодня тот день, когда наконец мне не лезет
я пишу беспрерывно за тем самым столом,
со злостью и оптимизмом (как будто на версус).
и хочется написать пару 'добрых и ласковых',
но не о тебе, а, конечно, о ней.
она думала что я ее полюблю, что будет как в сказке,
но я могу послать лишь н@@уй
и приоткрыть
дверь.
давай упустим условные двадцать четыре месяца
вернемся машиной времени в крым
я помню всё до мелочи и мне даже не очень верится
что ты, как и все, стал кем-то больным
а я говорила что это заразно,
и нас заставит с тобою лишь попрощаться
но ты, ровно как и она, верил
в
сказку.
или по крайне мере
старался.
но что ни говори, а реальность всегда побеждает
и ты стоишь на пороге с огромной сумкой
а я усвоила урок —
предателей не прощают,
а особенно тех, кто уходит не думая
с сукой.
и спустя это время я вижу в глазах что грустишь по дому,
что хочется снова уехать со мною вместе,
и вы думаете откуда взялись чувства не пойми к человеку какому
но он дядя мой, а я
не его
невеста.