Переливается узор
Ещё вчера зелёной рощи,
Но хочет снять с неё убор
Злой ветер, золота разносчик,
В поспешных притязаньях скор.
Молчат, задумавшись, поля,
Прельстившись бежевым и красным,
И клёны смотрят из-под шляп,
Предвидя страшную опасность
В смертельных ласках февраля.
Тут всё вокруг обречено
На истребление и муку,
Где тополя стоят стеной,
И вымирающего звука
Волна проходит стороной.
Не покушаясь на зенит,
Клониться стынущее солнце
Убитым воином на щит,
Лишь песнь печальных стихотворцев
Его прощальный блеск хранит.
В последних капельках тепла
Жива напрасная надежда,
Что в этот раз проскочим между
Морозных ужасов; что власть
Зимы беспомощно мала –
И ошибаемся, как прежде...