Я разучился красиво писать,
Да и разве когда - то умел?
Этим бредом себя спасал,
Этот бред мне сбивал прицел.
Не осталось ни стрел из роз,
Ни разорванной нити красной,
Из груди не растут шипы,
Не впиваются в кожу напрасно.
И разорванной тонкой тканью,
И сорванный пули выстрел,
Я себя отдавал по частям,
На запчасти сжигающим мыслям.
И в каждой строчке трагедия,
И в каждом слове развал,
До сорванной глотки криком,
До боли в фалангах сжимал.
Наглотавшись змеиного яда
Я испил сию чашу до дна,
Раньше шумом я содрогался,
А теперь всегда тишина.
И мои переночные бдения,
Так теперь бесполезно пусты,
Это дань, это возвращение.
Возвращение к горению весны.