Когда отца предашь земле, ну а в годах ему лишь тридцать.
На плечи падать мог тогда весны проклятый серый снег.
Что остаётся для него?- да только вдруг ночами сниться.
И, как сугробы февраля, растаять может человек.
Что на душе?- там в сером боль. Такое вряд ли позабудешь.
Идут года, идут вперёд. Но есть желанье волком выть.
Он навсегда в земле сырой. Не подойдёшь и не разбудишь.
Душа навечно в небесах. Осталось помнить и любить.
На фотографиях следы похожих черт, родных до дрожи.
Когда посмотришь вновь на них, у горла воскресает ком.
Не зря на свете говорят: Слезами горю не поможешь.
С годами память не слабей, но реже открывать альбом.
А он в раю- таков итог. Нельзя переменить дорогу.
И у могилы вновь цветы, и память лупит прям под дых.
Бог всё решает за людей, тропа всегда ведёт нас к Богу.
Вот так случается порой: Хоронят в землю молодых.
Но надо жить, и помнить их. Когда уже вдруг смертью точка.
Не обломать своей судьбы, а отводить удары прочь.
Не гордо, всё же называть, себя красивым словом: Дочка.
И вспоминая каждый миг: Ты для него и дальше- дочь.