На этом неухоженном наделе
меня улитки раньше не встречали,
однако уши пчёлы прогудели
о скорости движения печали.
Наш Божий мир всегда в начале роста.
Гляжу, идут из мест, где тихо, сыро,
два крохотных, для глаз моих, подростка,
по листьям винограда провальсировать.
Я, сон-виденье в шутку превращая,
поднялся, шагом комнату вращая,
и подошёл к окну. Оно сияло
рекламой о грядущей дате бала.
Смотрю, на подоконнике открытка:
Бал состоится. Жду. Твоя улитка.