Было тяжело, резали ножом, думали, что буду плакать,
И раскаявшись, всё скажу, но только я не предатель.
Выли горячо пули-пчёлы, расстреляли в потолок полную обойму,
Живому вырыли могилу, и за грудки в яму силой повалили.
Я притих, ничком закопавшись в сажу страха,
Я открыл глаза и увидел небеса – звездные купели.
Мне осталось жить меньше, чем часы отсчитают вечность…
Лишь в тишине могилы ты понимаешь, как был не прав,
Моля у Бога промедления кары,
Судьба окутана пожаром, брала своё двумя руками.
А ты как окрик площадной брани, летишь над головами взволнованной толпы.
Тебя скоро закопают, забудут, как горечь сплюнут и вымарают память о твоём житье.
Белой гримасой скорчишься – смерть, чем отвратительней она, тем прекраснее жизнь.