Попал поэт строфою в пашню,
Как сомелье в рядок калашный
От дегустации вчерашней,
Чему был несказанно рад.
Сочился в ноздри дерзновенно
Дух терруара откровенный,
Ломило кости, ныло тело
Уже почти сто дней подряд.
Всё ничего, вот только руки
Плетьми повисли. От докуки,
Не от сохи - томленье скуки,
О том философы твердят.
Земля ещё была прогретой,
Хотя в календаре не лето,
Осенний воздух лил сонеты
На клавикорда звукоряд...
Закинуть арфу бы подальше -
В кусты тоски позавчерашней -
Решил поэт, но в рукопашной
С самим собой не до наград.