Палый лист в прозрачность сада
улетает жёлтой птицей,
нам под шелест листопада
до утра опять не спится.
Под кустами, у ограды
золотые мокнут слитки,
и ветра шальные рады -
обобрали клён до нитки.
Облаков легли торосы,
потянулись птицы к югу,
плачем, молимся и просим,
и опять идём по кругу.
Сколько лишней маеты,
словно выход есть иной...
скоро мёртвые цветы
снег закроет простынёй.