Волна трепещет акварельная.
Пюпитр слаб, и треск очей
пред бурей крови, как варения,
магнитит полюс мелочей.
Всё это трудно. Доскональный
рассказ — художественный пляс.
Я веры ведь ортодоксальной
и в пустоте железа лязг.
Пускай, потеряна эпоха!
Пускай, поэт — меж двух потерь!
Зато мне слышан голос Бога —
он говорит со мной — поверь.
На милость бытия — покорен
законам языка. Мой друг —
сознание. По коням! —
коль мироздание в поту.
Тут чувство бега не смолкает,
когда тот холст заполонён
минутной слабостью. Каскадом
кистей спадает водоём.
Он даже дышит. Милосердие
к просторам волевой тоски —
мне участь. Так почто ты сердишься,
Творец? Прошу я волокит.
Даруй безумие народам,
даруй чуму, войну даруй!
Покуда мечется порода,
забудь про свой порочный круг!