вдруг всплывает из памяти (ставшей
чем-то вроде дамокловых слов)
хронология листьев опавших
по не помню какое число.
между датами ставится прочерк.
вот ведь странная жизни черта.
а за ней как всегда, между прочим,
чуткий сон с векового листа.
есть в утробной печали наука
допоздна познавать позвонки,
чтоб, бросая поленья со стуком,
время сыпалось с легкой руки
и чертило на двух половицах
то ли роббер, а то ли зигзаг.
разве есть лучший повод родиться,
чем вдруг вспомнить, что хочешь сказать?!...