Как божестенной кисти мазок

 
Склеишь ласты, отбросишь копыта,
простенает в ночи козодой,
за окном вековая ракита
загрустит над речною водой.

Никому никакая не тайна
наш уход посреди суеты,
потому что мы в мире случайны
и случайные вносим черты.

Наши в небо возносятся  души,
покидая родной окоём;
между войн, суицидов, удуший
выживаем и как-то живём.

Но в портрете и облике века
(то возвышен он, то он жесток),
остаётся судьба человека,
как божественной кисти мазок…