По нераскрашенным лесам
Ходить- вот скука постоянства,
В которой прячется убранство,
Что выбирать ты можешь сам.
Вылавливать нелепой строчкой
КружкИ цветных цепей и нот,
И сразу в твёрдый переплёт
Их заносить поодиночке.
Или впиваться в тишину
Немузыкальностию слуха,
Чтоб после бережно и сухо
В своё молчание ввернуть.
Или еще сидеть на пне
И вглядываться понапрасну:
Вдруг станет синим или красным
Свет в исчезающем окне.
Не уставать себя винить,
Что много времени впустую
Потрачено.Но зачастую
Ничто нельзя остановить,
А только лишь разворошить
Всё то, что осень рисовала,
И грусть цветного одеяла
Листом к раскраске приложить.