Разделись берёзы, желтеют каштаны,
И треплет Борей на осинах листву,
Готовы лететь журавли на Балканы,
Волна Посейдона стремится в Неву.
Дождями исхлёстаны нежные травы,
И тучами стёрты у неба бока,
И нет на Зевеса верховной управы –
Прессует ногами тиран облака.
Тоскливо мне видеть начало потопа,
Который затеял небесный Гольфстрим,
Так сгинут в пучине Нью-Йорк и Европа,
Чьи санкции против России корим.
Уехать туда бы, где дождь по заказу,
И осень приходит в канун Рождества!
Да разве оставишь «культурную базу»,
В которой течёт величаво Нева?