Во мне живёт бумажный человечек,
Его магнитом тянет тлен архивов.
Не запастись на человечка свечек,
Ведь он - пытливый и неторопливый.
Вот он чихнул и кверху пыль - фонтаном,
Ах! - Он подумал, - как же некрасиво!
На пауков не напастись наганов,
Да и палить по полкам - неучтиво.
В конце концов, - подумал человечек, -
Что мне до них; моя забота - чтиво!
Над манускриптом он проводит вечер,
И песенку бурчит речитативом.
Он без архива - не жилец на свете,
И без очков - подслеповат потешно.
Он ни в князья, ни в короли не метит,
Бредёт себе по времени неспешно.
Таков он, архивариус, - чудило.
Он пилигрим, но - пилигрим бумажный.
Он видит океан в пятне чернильном,
И маяки, зовущие отважных.