Она не ходила , а просто летала,
И белые платья так часто носила...
На белой постели и в тон, покрывало
О черном монахе, зачем-то грустила.
Она его знала? Во сне увидала,
И что-то родное ей в нем показалось.
И сердце заныло, любовь - без обмана,
И белою ниточкой счастье вязалось...
Он брал ее за руку, теплой рукою
Затертой ладошкой,в которой был посох.
Не бойся, не бойся, я, рядом с тобою,
Откинул с кровати спадающий полог.
Поспи, отдохни, ты наверно устала,
А завтра, пойдем мы с тобою в дорогу.
Я песню спою, но с конца, до начала,
Начну я с родного, родного порога...
Разрушен порог, и нет того дома
Где мама, младенцем девчонку качала.
Ни кто там не выжил, не выжил, лишь кроме
Старинной шкатулки, что жизнь даровала...
На дно той шкатулки, был камень заложен,
Горячий то камень, что звался любовью.
С годами тот камень шкатулкой умножен -
Теперь в твоем сердце, всегда он с тобою.
Одна ты осталась, но ты не забыла
К порогу дорогу, но время сурово...
Ни кто не пришел, не придет... На подмогу...
И боль твою душу годами тревожит...
Поспи, отдохни, мы мысли отпустим,
А письма сожжем, что годами писала...
А боль и обиду мы в душу не впустим,
Застелим все белым, судьбы покрывалом.
Всех, мать забрала, там, место всем хватит,
Тебе же шкатулка, что множит все чувства...
Шкатулка, что множит по прошлому память,
И ткет полотно для надежды, искусно...
Поспи, отдохни, пусть поможет шкатулка,
Соткет тебе веру, любовь, к той надежде.
А сердце, стучит пусть отчетливо гулко,
И будет спокойно как в детстве, как прежде.
Зачем ты, монах, вдруг, однажды приснился,
Зачем ты пришел, неприкаянный странник?
Наверное Ангел мой, черный, спустился
А белый, ты где??? Нет ответа, так странно...