Прости, милый…
Это просто такая игра.
Ты делаешь ход – я делаю сразу два.
Не пытайся меня разгадать…
Тебе, милый, пора.
Остыла под нами кровать,
Не дожив до утра…
Прости меня, милый. Давай всё оставим, как есть.
И дело не в музыке, просто затронута честь.
Знаешь, что, милый? –
Ведь это такая смерть;
Сегодня ты – белый,
А завтра – разверзнется твердь…
...Умолк мой суфлёр. Наверно, закончился текст.
Но важно не это, а скрытый за словом контекст...
Расставь запятые в уме,
Не забудь про вопрос;
Ты – призрак в моей голове
С дымным солнцем волос…
Являешься ночью, во снах и молчишь наяву;
Там – розы в моих волосах, где я больше – живу…
Буди меня чаще,
Но за полно́чь – не звони.
Мой ангел кричащий
Задул все дневные огни…
А розы, как пламя, красны, и острее шипы.
Мы меньше с тобою равны и всё больше – глупы…
Растаяли силы –
Возьми мою руку, держись…
Ведь знаешь, что, милый? –
Это такая жизнь.