«…Все ещё темно-зеленый у стебелька но
тронутый по зубчатым краям желтизной тления
и распада, он храбро держался на ветке в
двадцати футах над землёй…»
«Последний лист» О. Генри.
Здесь осень в лету льёт рекой
И прорывается в глаза,
Пронзённый дирижабль иглой
Стальною яды ко словам
Приправит, всхлип в сердечный мёд,
Казнит дождём весну пчелы.
Застынут ветви, голос - лёд
Произнесёт судьбе вердикт,
С отверженностью к листьям звёзд,
Где лучшее – так, не всерьёз,
И боль услужливо войдёт,
Неся шипы согбенных роз.
В углах хихикнет тихий враг,
Крошивший мраморы, статуй.
В разрывах обещаний пакт
Воскормит пламя. Торжествуй.
Себя ты, Каин, выдал сам,
Надтреснул зелени кафтан,
Со фразой желчною в устах
Листом последним кружишь сам.
Но кто узнает храбрый лист,
В ответ протянутой руки,
Кто небом вод хрустальных чист,
Благословит твои пути.