Вот декабрь, смотри, и ноябрь,
в их названиях правильно с ритмом,
морщишь нос, режешь в борщ
резкий лук, вот о чем этот ритм говорит мне.
Вот октябрь, смотри, и сентябрь,
и ты слезненько жмуришься ветру,
март как будто тут умер комар,
где в нем брь? разве ветра в нем нету?
Кожу тронет медленно дрожь
как товарный траурный поезд,
в руки слово как тайну берешь,
и стоишь, тщетно в памяти роясь.
В ноосфере теряясь бредешь,
нашатырь в руке зажимая,
и допрешь, он не март, коткин еж,
он же мартрь! Но что делать с маем?