Слова этой саги забыты давно,
Лишь звезды мерцают, глаза вопрошая,
О славном виличии давних времен,
О милой, любимой, которую знаю...
О юности славной, в беспечности лет,
О хрупкости чувств новизны прикасаний,
О том, как волшебно-тревожен рассвет,
Своей наготой из обычных желаний.
О вечной любви, без тревог и разлук,
О поисках новых миров, и открытий,
О трепетных нотах ласкающих рук,
Пространствах, скрывающих верности нити.
О множестве лет согревающих чувств,
Мотивах галактик, в орбитах аккордов,
О ласковой мимике таинства уст,
И тайне, далеких, и скрытых фьордов...
Но сага вершилась и руны веков,
Разбили гармонию чувств, и пространства,
В слепой катастрофе секунд, и снегов,
Нелепой потере в глуши постоянства.
О боли, пустых, безутешных годов,
О криках души, разрывающих небо,
Молчании фьордов, в тиши облаков,
О рунах, слагающих горькую небыль.
Умолкла душа перезрелой Весной
И Лето, как занавес, что-то скрывало,
И Осень пришла, растворяя покой,
И вздрогнуло сердце, и что-то узнало...
Душа улыбнулась и трепет лучей,
И краски листвы, в обрамлении фьорда,
Ему подсказали, все создано ней,
Он звал её, Осень, и нежно, и гордо.
И Осенью стала любимой душа,
И сердце ему согревала с рассвета,
И в этом, как прежде, была хороша,
Была она Осень, а он был поэтом...