Когда б покой хранить умели,
И тайны пылкие держать,
Тогда б достигли своей цели -
И мне не смели возражать.
И стали б вы таким, как он -
Как мой герой, как Константин,
Кто в серой бедности рождён,
А нынче просто дворянин.
Он юн, умён и простодушен,
И счастья нет в его глазах,
Умел изысканно подслушать -
И повторять то на балах.
Мой Константин любви не знает,
Ему так чуждо это чувство.
Он постоянно повторяет:
- Любить - глупцов оно искусство.
Затем молчит, как будто скован,
Но от княгини глаз не сводит -
Она за словом молвит слово,
Так обращаясь к воеводе.
Ах, бедный мой ты Константин,
Давно ль познал любви искусство?
Ты нам внушал: что важен чин,
И для глупцов оно то чувство.
Неужто ты теперь глупец?
Иль притворяешься ты им?
Тебе заверил так отец?
Иль не ответишь, Константин?