Чосерова строфа. Написано для конкурса.
А в тундре девять месяцев зима!
Под северным сияньем длинной ночью
пурга танцует, воет и хохочет,
безмолвны заметённые дома,
в которых сходишь запросто с ума,
и кажется, что полночь навсегда,
совой полярной ухает беда!
Но так угодно северным богам,
охочим до коварства и веселья,
что тундра расцветет порой весенней,
из ниоткуда грянет птичий гам,
ручьи сольют потоки -- тут и там
на берегах медведи-рыбаки
лосося ждут на нерест у реки.
Геологи - который год подряд! --
по тундре бродят в поисках "металла".
Пропитые глазёнки "аксакалов"
за партиями бдительно следят.
Полярный мак рассыпал жёлтый яд,
соляра бочкотару ждет с утра,
и сторожит морошку мошкара...
Кончается промывочный сезон,
пробиты шурфы, и шлихи намыты,
"золотарям" теперь положен литр,
и вроде бы буянить не резон,
томится "химик", в тундру завезён,
ему обрыдла эта красота,
ему б домой -- до первого "мента".
Размеренно и тихо дышит мир,
неведомый и приключений полный.
Все новости несут радиоволны.
Никто не ценит звуки наших лир...
В яранге пляшет Васька-бригадир,
весёлый внук великого шамана.
Он спьяну воет круче Челентано!
Умчит меня отчаянный каюр --
наш Васька на спиртное слишком падок --
тропой оленьей к стаям куропаток.
... Всю шалую романтику свою
оставив в диком северном краю,
прощаюсь с ним -- как будто бы навек.
Случайный борт. Давно пора в Певек.