Небес обетованных прОбил час, удел для нас – свинцовых туч последы,
А мы стоим на паперти сейчас, пытаясь доказать свои победы.
Хвалу дедам возводим в степень n, роняем кровь, а лекарь без диплома
Бесцельно ищет в ней заветный ген, теряясь в завихрениях генома.
Отнюдь, утопий нам не отыскать, пока в стране, про скрепы позабывшей,
Нас не устанут по этапу гнать, не возведут в ранг «Убывших» и «бывших»…
И вроде бы забавен фельетон – военный мир – ну, впрочем, чем не тема,
Пассаж про то, как НАТО и ООН пытаются прогнуть нас под систему.
Не веря в то, что бродит по полям костлявая, не ведая закона,
Стигматы кровоточат в ранах ям осколками разбитого бетона,
Сползает эхо взрывов с этажей, скукоживаясь, прячась в подворотнях,
Забыв про то, что начат был уже отсчет тогда – с небесной первой сотни…
Теперь мы бьем рекорды и совсем опять не отдаем себе отчета,
Что нынче смерть возводим в степень n, разыгрывая партии по нотам.
Небес обетованных нам не знать, удел для нас – свинцовых туч последы,
Пока проворовавшаяся знать замалчивает хроники победы…
АБ200917