***

Тепло прокуренных подъездов принимает...
Я захожу и, словно, я домой
Вошла,
где никого никто не осуждает
И я одна,
но все 15 этажей со мной.
Невероятная казалось бы картина!
Как могут быть чужие так близки?
Но из соседних окон паутина
Подобралась
и вдруг вплелась в мои виски.
И память, зная о своей натуре,
уже не ждет от постояльцев уважения...
Она, как лошадь средь цветов, в прокуратуре...
Она - ненужный гость среди забвения.
Здесь все жильцы, в прокуренном подьезде,
Давно уж подписали телеграмму
О том, что память видели в уезде,
Название которого, нельзя сказать при дамах.
Ну что ты, память, тихо там рычишь?
Нармально ж все забыли! И молчи.