Пустые руки
ты протягиваешь небу
и не знаешь
что небо тебе скажет
и когда
а надо жить
все также как и раньше
и стопка прожитых
когда-то дней
как и листы
исписанной бумаги
становится все толще
тяжелее
в твоем шкафу
стоящем к окна
как памятник
прожитой жизни
стоит на площади
годами
и молчит.