Мы влюбляемся в серые будни,
Нас пленяет бесплодная стылость:
Без начала, без середины,
Без конца, без исхода, без силы.
Как приятно заглядывать в пропасть,
Потому что её мы - выше,
Ощущать свою непокорность
Её зову, который слышим.
Нас так манит бесформенность глины,
Чтобы стиснуть её руками,
Чтобы мять её, что есть силы,
Что б она превратилась в камень.
Этот камень раскрошит время,
А его остается мало,
А круги кровообращенья
Завершаются у начала.
Там, в начале должно быть Слово.
Эта истина разве нОва?
Только Слову некуда деться,
Когда занято ****ством сердце.
4.08.2002