мне бывает так радостно: я — другой.
не чужой для своих и не наоборот:
инородное тело срыгнёт каждый строй,
разевая с заедами кусаный рот.
только, радостный, мимо рядов спешу.
если жутко — глаза закрывал, закрывал…
не сжевали меня, не смололи в лапшу,
не пустили кусками сквозь шнековый вал.
было, ползал впотьмах, но виднелся мне
сквозь прозрачные веки её силуэт.
нет, не сон: не приходят такие во сне.
где она — там есть жизнь, без неё — её нет.
враз инакость распрыгалась: «Глянь — Она!
угловатым зверьком как толкнётся в плечо!
воплощение хаоса, смерч, диссонанс.
а о чём, непохожий, мечтал? — вот о чём».
нам бывает так радостно, что хоть вой.
мы вцепились друг в друга, а кто разоймёт —
пожалеет. слыть выродком лучше, чем в строй.
и, по мне, лучше мёртвым быть, чем — без неё.