За горизонтом...
Страны мечты.
За горизонтом...
Живые города.
За горизонтом...
Все мысли твои,
За горизонтом...
Но тебя там нема.
Ты одинокий, сидишь в общественном парке.
А на востоке, люди создают новые знаки.
Снова дома, за компом, в интернете.
Пока на западе умирают дети.
Ты на работе, туда пошёл после учёбы.
Пока на севере животные, захватили свои зоны.
Ты спать ложился, и думал своём желании.
Отправиться на юг, повидать людей, что ранее.
Ты ещё не видел, они такие странные.
Надетые на шею кольца, что делают их важными.
А ты один, ведь остальные бросили.
Оставив отголоски, все на тебя набросились.
Ты в мёртвом городе, нет ты в мёртвом мире.
Какая разница куда идти, ведь тебя все забыли.
Какая разница, что делать, и чем тут заниматься.
Если всё, что умеешь, это писать стихи страдальца.
За горизонтом...
Страны мечты.
За горизонтом...
Живые города.
За горизонтом...
Все мысли твои,
За горизонтом...
Но тебя там нема.
Возьмёшь себя в руки, пытаясь осилить.
Всё что накопилось, в поэзию вылить.
Всем сообщить, о том как же страшно.
В этом мире жить думая мрачном.
О самоубийстве, наш кровавый столик.
И о своей доли, ранами с под соли.
О любви ненужной, о животном в луже,
Когда сгущались тучи, и не хватает ручки.
О том, что бы писать, всё что остаётся.
Или всегда мечтать, о том, что не добьёшься.
Играя свою роль, как в том поганом фильме.
В конце же умереть, чтоб тебя все забыли.
И потому ложишься, надеешься на лучшее.
А всё чего добился, мимо ушей пропустят.