Вот как-то молодой Баран
Задумал написать роман.
Всё перепутав, извратил
И столько мыла напустил,
Что сам забыл о чём писал.
Но славу в мыслях так желал,
Что радуясь объёму строк,
Козлу издателю принёс итог.
Тот прочитал белиберду,
Но своего увидел за версту.
Подумал: "Свой брат рогатый
Писать не будет, что нам не надо".
И дал "зелёный свет" Барану,
Причислив тем к писательскому клану.
P.S. А что до той белиберды,
То для "гурманов" Барановы труды...