Она прекраснее весны
Была пятнадцатой весною,
И высь цвела голубизною
От глаз её голубизны.
Царил покой в их чудном взгляде,
Не предназначенном для слёз,
И солнца луч взамен волос
Тёк с головы, делясь на пряди.
Их в косу ей сплела любовь
Рукой незримой расторопной,
Был тонок стан, как стих двустопный
Из гибких чудотворных слов.
Искал я встреч хоть на мгновенье,
Следил за ней исподтишка,
Как будто в чувстве – яд грешка,
Как будто видеть – преступленье!..
Заметно это стало ей…
И вот… её презренье чую:
Видать, чужды златому чуду
Ночь глаз моих и тьма кудрей.
Мечтает, видно, о блондине,
Голубоглазом, как она;
В своё подобье влюблена,
Как полагается богине.
Однажды видел я тайком:
Она с семьёй на угощенье
Шла, и искрились украшенья
На ней в сиянье золотом.
Поэт, наивная натура,
К тому ж ещё в пятнадцать лет,
Не мог найти себе ответ:
Её семья – н о м е н к л а т у р а!
Теперь элитою зовут
Номенклатуры той отродье.
Мы все для них – простонародье,
Им – сладкий пир, нам – тяжкий труд…
Прошёл, как Данте мир подземный,
Я мир – земной… Пятнадцать лет
Прошло… И возлюбил я свет,
Особенно во тьме тюремной!..
Я шёл без цели, так себе,
По главной улице Ростова,
По стороне житья простого,
А не по той, где КГБ,
Тот серый дом, стоит опасный…
Глядь – в направлении моём,
Почти касаясь стен лицом,
Идёт она! И луч прекрасный,
На пряди света разделён,
Прикрыл сердечные мученья,
Скорбь глаз: теперь предназначенье
У них – тушить слезами стон…
А слева, с краю, у бордюра,
Как собственный портфель, толста,
Как бы под тяжестью креста,
Идёт согбенная фигура.
То – муж… Он лысый, как пенёк,
Бросает взгляды в изумленье
Он на неё: за что ж мученье
Ему, за что так мир жесток?!
Того не скажет и гадалка!..
Профессор, видно, хоть не стар…
Пал жертвою обманных чар?
И мне его вдруг стало жалко!
Жена к нему пришла не та:
Хотя их общий круг – элита,
Однополярных два магнита –
Учёный пень и красота.
Прошло полвека. Пролетели
Года, как гуси в вышине,
Но всё на ум приходит мне
Она в последние недели.
Зачем? Ведь я её забыл!
Не вспоминал почти полвека!
Так льнёт к нам образ человека,
О ком сказали вдруг: он б ы л…
Ужель в высоты мирозданья
Она умчалась, как мечта,
Где не страдает красота
И не творит другим страданья?..
16-17 сентября 2017 г.
20:10-1:35 NY
Нью-Йорк.