Мне, иногда, снится, что я- щенок годовалый.
И бегу, что есть мочи, за поездом. По шпалам.
За стремительным поездом. Черной точкой.
Но расстояние между нами я удерживаю прочно.
Что за поезд мчится? Куда он катится?
Может он- между прошлым и настоящим разница?
Может, мечта или томление смутное?
Может, малое опоздание. Минутное.
Домой. Или в кущи райские
Или на редкие детские праздники.
Или, когда стараешься, но не выходит дело...
Только бегу я и бегу сутками целыми
И не знаю покоя. Но и скуки не знаю.
Может, меня для того и создали,
Чтобы не останавливалось железнодорожное движение,
Даже, если ноги отказывают и в груди жжение.