Е. К.
Здесь тихо под вечер и ночь — до рассвета,
и дождик в саду — незаметного цвета,
и ветер листочек к листку подбирает —
историю жизни своей собирает,
и есть в ней слова, что летят издалёка,
кружатся и видят тебя — одинока
сидишь за вязаньем иль с кошкой играя,
и кофию чашка давно уж вторая
с подружкою ждёт наступления ночи,
та долгою будет — зимы лишь короче,
где холодно так, что не хватит и шубки —
унять этих снов чуть заметные зубки,
и лишь остаётся покрепче закрыться
и вспомнить то лето и в нём раствориться.