Приходят всё одни и те же в гости.
Какой-то очень странный Интернет!
Не знал о нём я много-много лет,
Сейчас в ходьбе уже нуждаюсь в трости.
Походка скоро будет уж не та,
И мозг, наверно, станет не подвижным?
И буду я негодным для Отчизны,
Увы, уж велики мои лета!
Но, может быть, сгущаю я все краски?
Ведь, молодость бывает и в сто лет?
А мне ещё такой, вот, даты нет!
Хотя, увы, не спрятать старость в маски...
Пишу стихи, как будто - молодой,
Слова летят в простор бумаги птицей!
А может быть, хвалиться не годиться?
Ведь, Маяковский стих роднил с рудой!
В стихах моих, конечно, нет литавров,
И скрипка в том оркестре не звучит.
Рука по нотам песни не строчит,
И в суп из строк я не подбросил лавра.
Но ходят люди здесь в мой кабинет,
Находят что-то для себя, читают!
И я от их рецензий вдруг летаю,
Забыв про все десятки моих лет!
Сентябрь