Куда-то мчится время вскачь,
И лето у ворот,
Но лист засоня-карагач
Никак не развернёт.
Деревья зелены уже
И травы на меже,
И липа выше на сажень,
А он – всё неглиже!
Он ежегодно в этот срок
Раздет и наг опять.
Каприз ли это, лень, порок
Иль прихоть… Как узнать?
А дело в том, что в октябре,
Хоть не чета сосне,
В осенней зелен он поре
Совсем как по весне.
До снега в нём играет кровь.
А, заслужив покой,
Продремлет утро года вновь
И нынешней весной!