Написать бы стихи, да такие, что б дух захватило,
У неё и у них, «понаехавших» и коренных,
Замолить бы грехи, шпоры дать и, ослабив удила,
Без оглядки скакать, погоняя коней вороных…
Доскакать до небес, до пушистого, белого облака,
И коней осадить и на землю взглянуть свысока…
Не попутал бы бес… Ни души, ни знакомого облика,
На стихи не греши… Не услышат тебя облака…
Возвращайся, чудак, на привычную, грешную землю,
К ней и к ним, «понаехавшим» и коренным…
Что стихи, так, пустяк… Поругают слегка и приемлют…
Что грехи… Ты бы корма задал вороным…