я и вправду не лучше законченного наркомана –
постоянно ищу чего-то, чтобы вновь захватило дух.
только без толку всё, я нигде никогда не достану
своё детское солнце и свой тополиный пух,
свой зевающий двор и бетонную пятиэтажку,
запах мокрых ступеней и надписи на стене.
я бежал за мороженым, по холке ползли мурашки,
потому что не было,
не было ничего важней.
я не знал, что такое бояться любви и смерти,
я носился на велике, не чувствуя, что устал.
и под старой моей кроватью жили смешные черти,
только я их ни разу так и не увидал.
я всегда засыпал.
я дышал полной грудью, и лето текло под кожей,
и родители были красивее всех суперзвёзд с ТВ,
и кудрявое облако было всегда похоже
на отличницу Светку, зазубривающую ответ.
я копаюсь в карманах, чтобы найти зажигалку,
я ужасно небрит и чувствую собственный вес…
мам, ты помнишь, мы здесь выгуливали собаку,
и в подъезде было написано:
Н. плюс С.