Я падаю ниц перед музыкой Брамса,
пред синим туманом и стонами гор,
и кутаюсь в нежность волшебного танца,
а всё остальное, поверьте мне – вздор…
Загадочен вечер, в нём мудрствуют звёзды
и сыплются в травы хрустальной росой,
и их накрывает молочная роздымь
от чёрного сглаза и приторных снов,
рождённых под звуки холодного ветра
там, где-то, в ущельях неверий и зла,
зовущих извне… Нелегки километры
сожжённой стези, обжигает зола.
Давно уж остыли безмолвия угли,
но стоит попробовать эхо вернуть.
Затем ли спускаются на воду струги,
чтоб стала понятна условности суть?..
теряются мысли в тех реках раздумий,
безликость рисует круги на воде,
а тишь близорука, отыщется всуе,
её отголоски сегодня везде:
во взглядах прохожих, в дожде, в недомолвках
и в клубах тумана, и в терпкой слезе.
Но только не думай, что это уловка –
рисунок мечты в оболочке саше
из золота осени, пряных рассветов,
из лучиков лунных и чьих-то обетов,
из неба лазури и бархата ночи…
как пазлы, сложились мгновенья отсрочек…
И что же в итоге?.. шуршит убеждённость,
а дождь сарабанду пытается спеть
и тает свечой эта ложная скромность,
едва ль за окном начинает сереть…
и, вновь, вспоминаются дали Прованса,
и вечно-манящая музыка волн,
в которой мне чудится музыка Брамса –
/бесспорно/ прекраснейший ангельский зов…
17.09.2017
фото автора