Белоснежно жёлтый луч
упадёт на одеяло.
Спящий лик прильнёт к подушке.
Тесно в клетке попугаю,
пусто стало у него в кормушке.
Так же само ощущает
и себя его хозяин.
Только клетка - это дом,
не добраться до окраин.
Вне границы дома,
за забором ждёт юдоль.
А пройдя ещё немного,
магистраль, что зовут судьбой.
И развратов сотни кронов
ветвей куст густой полыни.
Будто к ним теперь прикован,
ты в плену у них, отныне.
Свернув путь свой за долину,
там в глуши самой лесной.
Слышен шумный рой пчелиный,
Там протеста длинный строй.
Коль нарушишь их покой,
ноги в руки и долой,
а иначе пойдут в бой
и ужалят с головой.
Не подружишься с погодой,
то ли снег тебе, то зной.
Зато каждые пол года,
в медицинской смотровой.
Говорят здесь проще жить,
мир не стал бесплатною игрою.
"- как не хочешь ты платить?
не проблема, заберём другое..."
Ты актёр по своей воли,
таковой твой жизни жребий,
должен жить ты в этой роли
или спрятаться на небе.
И куда не глянь ловушка.
В клетке жить не страшно,
страшно в ней же умереть.
Биться-гнуться по краям,
в своей клетке, впредь
всё равно остаться там,
как пустая прежде,
попугаева кормушка.