А кто-то скажет тебе с улыбкой,
что всё, мол, хватит, окончен вечер.
И ты поймёшь, что никто не вечен,
поймёшь - не будет второй попытки
и, как бы жизнь ни ползла улиткой,
но финиш всё же ей обеспечен.
Погаснут свечи, померкнут тени
и всё внутри осознает это.
И так захочется просто света.
Ни положения и ни денег,
а просто света, без заблуждений,
без привилегий, без пиетета.
А без тебя жизнь помчит галопом
без остановок, без сожалений.
И ты поймёшь, что из проявлений
её обычных не то, что топом,
а зауряднейшим остолопом
для жизни был ты. Усвоил, гений?
Ты был не просто обычной сошкой.
Для жизни был ты песчинкой в море.
И смерть твоя для неё - не горе,
а просто данность. Играй, гармошка!
Играйте, струны! Ты просто крошка
от хлебной корки. Bambino, sorry.
Bambino, help me припомнить случай,
когда всё было не так, иначе.
Когда, Bambino, в надрывном плаче
жизнь билась оземь? Сгущая тучи,
скажу иначе:"Когда, чья участь
была серьёзно её задачей"?
Вопрос понятен. Ответ известен.
За чем же дело, позвольте, стало?
Кому-то времени было мало?
Да, дай нам жизни, лет даже двести...
И что? Что будет? Такие вести
лишь заставляют смотреть устало...
Давайте честно, давайте просто
расставим точки, приоритеты.
На все вопросы дадим ответы.
Пусть нас ещё подождёт апостол,
не крест ведь это, лишь перекрёсток...
И песни наши отнюдь не спеты.