А на Сретенском бульваре листопад,
и сиреневые астры невпопад
вместе с белыми колдуют надо мной:
"Где так долго ты шатался, дорогой?"
Я шатался?.. Это годы-шатуны
все протёрли и штиблеты, и штаны,
это шалых лет невпроворот
ухайдохал самостийнейший народ,
и из хлама исторических эпох
неосенний мелкий сыплется горох,
это на Рождественском стоит
колумбарий-ресторан, клозет-гибрид,
это на Грачёвке, на Цветном
москвитянин коренной свой ищет дом...
Что же делать? Встань в сторонке, посмотри,
как в фонариках затеплятся огни,
как вдоль Бронной заполошничает сброд,
ну, а Низа на прудах уже их ждёт...