1
Воскресное утро, серо-зеленый город,
Храм одиноких ночей и скомканных дней,
Я начинаю жить, я не стар и не молод,
Сегодня я - то, что смотрит на мир вещей.
Все, что меня окружает - интересно тем,
Что помнит меня с малолетства,
До странного чувства, что я ничем
Не хочу быть, кроме соседства,
Дающего право созерцать, соотносить,
Настоящее с канувшим в Лету
Временем, когда мог ненавидеть, любить,
Сейчас я зачем-то живу, презирая все это.
2
День начинается как в том анекдоте:
С чашки кофе, упавшей на
Сознание, но при любом расчете -
Все метаморфозы - его вина.
Оно вздрагивает, что тут поделать,
Жизнь - есть труд, хотя и во многом,
Бессмысленный. Хочется верить,
Что этот абсурд замечен Богом.
Скрип качелей, редкие звуки
Авто; солнце приходит с окраин,
Обстановка - для ничего, для скуки,
Но мир до безумия многогранен.
3
Все хорошо, иными словами,
В петлю рано, при многих мотивах,
Счастье - то, что вечно не за горами,
Иллюзия, тонущая в перспективах.
Мой рассудок чист, словно дикий лист
Березы, растущей в глубинке.
В памяти медленно крутится диск,
Я ищу себя на пожелтевшем снимке.
Кем я был? Чем я стал?
Время не ждет, предлагая роли.
Я хочу быть тем, что умом презирал,
Т.е. когда-то любил до предельной боли.
4
Выходит, опять заколдованный круг,
Выходит, что перемены в людях -
Иллюзорны, из жизненных бурь и вьюг,
Мы летим, проявляясь в разбитом сосуде.
В нас ничего не нальют, не склеют,
В лучшем случае, отбросят, до того,
Как найдут замену. Осколки же тяготеют
К прежней форме, и это страшнее всего.
В этом трагедия всякой вещи,
В том числе, наиболее явной и жуткой -
Нашей души. Я смотрю на зловещий
Снимок, желтеющий с каждой минутой...