Я запрятал пластинки любимой певуньи,
отключил Би Би Кинга и Джо Бонамассу
и уехал послушать оркестр Катуни,
прикипел на неделю к речному джазу.
Здесь не север и время нельзя заморозить,
чтобы август продлить в феврале усечённом,
прогоняет поэзию скучная проза
и всё горше на вкус каждый час испечённый.
Погоди, мой паром, постой, не отчаливай,
угнетённость не смоет дороги прохлада,
только жальче скулит осень - сукой палевой,
подбивая оркестр на блюз листопада.
Оступлюсь и за борт, не крича о спасении,
умирать так, чтоб смерть умирала зараза,
не в угрюмой кабацкой трясине есенинской...
где-нибудь в Беловодье от горного джаза.
2017