Сентябрит в портретной раме
моего окна.
Небо с края и до края
скрыла пелена.
Не видать рассвета ныне,
солнечных лучей.
Пожелтевший тополь стынет,
брошенный, ничей.
Спит за раннею порою
город на горе.
Я печаль свою не скрою
в этом сентябре.
Будем вместе бобылями
горе горевать.
Серебристыми полями
нам проложит гать
первый заморозок крепкий,
сЕребра не счесть.
Чёрный вран с сосновой ветки
прокартавит весть:
«Запрягает тётка-вьюга.
Тройкою ветров
прилетит сюда подруга
лютых северОв...»
Но пока сентябрь — тихоня
замыкает круг
в позолоченном хитоне.
Всех берёз вокруг
одарил он щедро златом,
медью — всех осин.
«А тебе, дружок, что надо?» -
у меня спросил.
«Мне не надо меди, злата, -
говорю в ответ, -
вот была любовь когда-то,
а теперь - и нет.
Если хочешь, если можешь,
помоги в любви.
Только тем ты мне поможешь -
юность позови!»
Отвечал сентябрь с грустинкой:
«Время не вернёшь.
Лишь вперёд ведёт тропинка,
коей ты идёшь».
17 сентября 2017