Как бессмысленна жизнь, направленная в никуда.
Всё бегом, поскорее, по шумным проторенным тропам,
Нестройной толпой по чужим и своим головам,
Чтоб казаться повыше в глазах у уродов.
Как суетна жизнь достижений ненужных высот
И стремлений к чуждым душе Эверестам.
Я играю лишнюю глупую роль
В глухом по-крыловски оркестре.
Сделал ошибку директор картины,
Я слишком плохой актёр.
Мой персонаж мне до рвоты противен.
Как неграмотен режиссёр!
Но терпение и работа,
Говорят, всё перетрут.
Я тайком пишу петиции к богу
И надеюсь на его приют.
Вязкая кровь, металлический привкус,
Скрежет до боли сжатых зубов...
Родители не простят мою дикость,
Не поймут, поставят на голову с ног.
И всюду один. Приговор, увы, не из лучших.
Но зато ни предателей, ни фальшивых друзей.
Пусть окалею забытый в январской стуже.
От сметри моей никому не станет грустней.
Жаль, что у жизни нет репетиций
И нельзя поменять свыше данную роль.
Грустно знать, маслянистая жидкость в шприце
Не изменит меня целиком.
Что тяжелее: ехать по рельсам к обрыву
Или иметь осознанный выбор:
Свернуть или нет, прямо иль в сторону,
И шансы быть правым делятся поровну?
Пустота в подреберье и мокрые щёки -
Моё снаряжение буднего дня.
С болью рождаются корявые строки,
И я остаюсь беспорядочно слаб.
Наверно, здесь нет ни рифмы, ни толку,
Ни причины вообще эти строфы читать.
Это не мысли, это лишь их осколки.
Так и не силься что-нибудь понять.