В лёгких воздушных пространство течёт так неспешно.
Это осень опять... Ты пойми: всему осень виной.
Я пытаюсь понять вновь и вновь... Но увы! Безуспешно.
Только ветер сильнее свистит над моей головой.
Печаль... Просто так ты врываешься в двери и окна...
Не спрошу - ни зачем ты пришла, ни откуда идёшь.
Я всё знаю: без повода, под сентябрьским ливнем промокнув,
Ты приходишь сама, вдруг развеяв всю фальш или ложь...
Ты так искренне снова плетешь мои строки и песни,
Ты не спросишь, о чём я пишу, для кого я пою.
А ты знаешь, Печаль, может так и вдвойне интересней...
Ты ведь тоже всё знаешь, молчишь, как и я вновь молчу.
И я знаю, приходишь, невольно касаешься листьев...
Это осень опять. Я пойму: всему осень виной...
И она тебя шлёт, посылая вдогонку все мысли,
Что помогут понять, что летят... Что летят надо мной.
И тебя... Ты, Спокойствие, снова подаришь
Тихий дождь и навязчивый шёпот унылых ветвей.
Помолчи. Я скажу за тебя. Я скажу: ты взлетаешь,
Снова выстроив цепь из случайностей и мелочей.
Я привыкла к тебе. И к звучанию каплей на крыше,
К грустным песням твоим, одарившим обрывками дня.
Ты услышь меня просто... Прошу... Ты не слышишь... Я слышу.
Слышу ветер в тебе, слышу звук, что ты скрыл от меня.
Ты играй всё на струнах души моей, прежде остывшей
От холодных дождей, от дней ветреных, и от стихов
Так печально спадающих вниз, словно в море уплывших,
Медным якорем легших в пески и на самое дно.
Вы лишь помните, все эти грустные песни и капли,
Что по крышам стучат, и что дни превращают в листву
Вновь пройдут. Это осень. Это наш мир в заплатках.
И она виновата во всём. Виной осень всему.