В бордовый окрашены культурные, широкие улицы
"Ничто" бродят по ним, смотрят вниз-сутулятся.
Их колебания маловажны-не достойны взора из окна,
Но вы смотрите в ожидании счастья, когда их смоет весна.
С теплым или холодным, неважно каким, дождём.
Можно выйти наружу и греться холодным огнём.
Последствием будет насморк или что-нибудь хуже,
Но лучше: не хворать душой, чем томиться в стужу
О несвершенном
Или былом.
И логос в такую погоду заметен, а потом-его нет,
Как из ночи выходящее солнце являет собой рассвет,
Но память сжимает крепко то, что ушло от нас в даль,
Чтобы после конца её жизни нам не было жаль.
Разбитые когда-то дуализмом-вы разве не одно ?
Нелепые по отдельности, но вместе-бытия веретено.
И мысль, как нить, продолжит никчёмно существовать,
Если сильной рукою ей форму не придать.