Всё, что нас не согревает, постепенно убивает
перезябших нас.
Понемногу – по микрону, по одной стомиллионной,
по копейке в час.
Ну, не нас. За всех в ответе не хочу я жить на свете.
Но меня одну
убивает недостача дней горячих (не горчащих),
как Степан княжну.
Срочно требую беседы, согревающего пледа,
огонька в печи,
а ещё стаканчик грога, а ещё весёлых много
женщин и мужчин.
Мы не рыбы, мы не не́мы, мы устроим Ипанему,
Эй-я-фьяд-лай-ё-
кюдль и прочие безумства, волшебство и вольнодумство,
новой колеёй
выйдем… А куда мы выйдем? Там, на местности, увидим.
Не увидим – что ж!
Кровь не морс, душа – не камень, и пыхтит за облаками
солнце – рыжий ёж.